Anarquia poética

Tudo se esvai.

2011-01-05T07:44:00.002-02:00

2011-01-05T07:37:00.003-02:00

nuvens de ponto de interrogação
olhos coloridos no reflexo da tv
desligada
um peixe preso num aquário
minuscúlo

que mais ele irá desejar?
se ele não se lembra de
ter conhecido a grandeza do mar?

peixe no aquário morre de tédio
ou de desgosto?

ou é tudo a mesma coisa?

2011-01-05T07:33:00.003-02:00

a mente gira
percorre quilômetros
em milésimos de segundos
... quase não acompanho o raciocínio
temo me desprender devido a esta pressa

não se vá, pedaço de mim.
fragmento de um soneto
ponto e vírgula da metáfora

ninguém mais entender
nada por aqui

e quem disse que era necessário entender?

SALVAR COMO: [mais um arquivo inútil na minha memória não-seletiva]

MODO AUTOMÁTICO: On

2011-01-05T07:29:00.003-02:00

não me vejo mais por aí

vejo apenas

um rabisco

a água suja da tinta

o borrão

a poeira

esquecida no canto do sofá

como a moeda perdida

ou como um urso de pelúcia

mofado dentro de uma caixa de brinquedo

quem haverá de lembrar?

nem eu dou bola pra isto.

2011-01-05T07:26:00.002-02:00

dedicatória esquecida

no livro empoeirado

do sebo na esquina

por engano

ou de propósito?

esquecido

ou para se esquecer?

por não lembrar mais

ou para não lembrar mais?

[reticências eternas]

2011-01-04T14:09:00.002-02:00

sonhos, pedaços de uma ilusão.
não sei se vivo
ou se a minha imaginação me engoliu viva
e se estou no estômago das mais
loucas alucinações.

qual o sentido da vida
afinal?

uma conta de matemática
um teorema
um refrão
uma receita de bolo
um programa de tv
um caderno de poesias

viagem epitelial ao reino das mitocôndrias

[e quem disse que eu não posso ditar as regras na minha própria mente?]

2011-01-04T14:07:00.002-02:00

eu, que nunca sei onde quero ir,
me adaptei rápido a fácil rotina
das coisas-de-sempre.

eu, que sei que vivemos em vão,
tento chegar rápido ao fim da estrada,
seja lá onde ela nos leve...

eu, que nunca estive em mim,
morri varias vezes
e encontro meus vultos por aí
desencarnados.

[eu hein...]

não tenho idéias próprias

2011-01-04T14:06:00.002-02:00

quero respirar o
ar poético da ausência

viver a melancolia
da saudade do que não existiu

e dormir o longo sono
de sapatos calçados

2011-01-04T14:04:00.001-02:00

se sabemos que temos um fim,
para que começarmos?

esqueçamos, pois
viver não é necessário.

esperemos a nossa hora chegar
sem nenhuma ação ou reação,
a não ser o tédio.

2010-11-14T15:35:00.001-02:00

2010-11-14T15:26:00.001-02:00

2010-11-14T15:15:00.002-02:00

Qual é o tamanho do seu vazio?

2010-11-14T15:07:00.001-02:00

2010-09-04T17:51:00.000-03:00

Verbo esquecer.

2010-09-04T17:23:00.005-03:00

Esquecer (es-que-cer):

v.t. perder a lembrança de uma pessoa, coisa; esquecer uma data; não pensar em; Deixar por inadvertência; deixar passar: esquecer as horas; não fazer caso de, desprezar; omitir por negligência, faltar a: esquecer as promessas; deixar de lado, abandonar; não ter nenhuma consideração; pôr em esquecimento.

v.pr. Deixar de lembrar-se; descuidar-se; distrair-se.

v.i. sair da lembrança, da memória; não se lembrar.

é mais fácil esquecer ou ser esquecido?
acho que já me esqueceram...

2010-09-04T17:20:00.000-03:00

Embora o esquecimento vão dissolva
Tudo, sempre, no mundo,
Verso! que ao menos o meu ser se envolva
No teu amor profundo!

[Cruz e Souza]

2010-09-04T17:13:00.002-03:00

Há um silêncio antes de abrir-se um telegrama urgente.

Há um silêncio de um primeiro olhar de desejo.

Há um silêncio trêmulo de teias ao apanhar uma mosca.

... e o silêncio de uma lápide que ninguém lê.

[Quintana]

2010-09-04T17:06:00.001-03:00

acabou o espetáculo. boa noite a todos.

2010-09-02T13:18:00.000-03:00

2010-09-02T13:11:00.005-03:00

hoje quando for dormir

pense em quantas noites já

se passaram sem notar...

noites de outros dias...

amanhã vai trabalhar, talvez almoçar

pra de noite se deitar de novo e não pensar

pra que pensar

se é mais fácil só reagir a tudo?

pra que lutar

se é mais fácil correr, fugir de tudo?

não esqueço, hoje anoitecerá.

Hoje-provisório

2010-08-16T07:30:00.002-03:00

Sinto-me como em um estado provisório. Todas as decisões são, então, postergadas até o momento em que o definitivo estado chegue. Tudo parece provisório. Meu trabalho. Minha casa. Minha solidão. E eu sempre penso e digo para mim mesma "Isto ou aquilo é apenas por enquanto". E este por enquanto nunca acaba. E eu fioco esperando... Espero acabar a faculdade para começar a estudar inglês. Espero chegar o final de semana para limpar a casa. Espero acabar de ler o livro para ir ao cinema... E então, assim a minha vida se esvai de mim...

E eu queri entender o porquê de tanto esperar... esperar o amanhã chegar com a falsa idéia de que amanhã será diferente. E o amanhã nunca chega e eu me deparo com uma sequência de hojes inacabáveis. E vou acumulando infindáveis ontens mal-vividos. Mas o amanhã nunca vem...

Por que eu temo tanto o HOJE? O AGORA? O que eu espero acontecer para que eu viva realmente? O que falta acontecer?

Deito-me. Fecho os olhos e durmo. Amanhã será melhor³.

2010-08-11T12:56:00.003-03:00

Faça uma lista dos sonhos que tinha
Quantos você desistiu de sonhar?
Quantos amores jurados pra sempre?
Quantos você conseguiu preservar?

[...]

Onde você ainda se reconhece?
Na foto passada ou no espelho de agora?
Hoje é do jeito que achou que seria?
Quantos amigos você jogou fora?

[...]

Quantas pessoas que você amava?
Hoje acredita que amam você?

(Oswaldo Montenegro)

2010-08-11T12:52:00.002-03:00

Ciranda, cirandinha
Vamos todos cirandar
Vamos dar a meia volta
Volta e meia vamos dar
O anel que tu me deste
Era vidro e se quebrou
O amor que tu me tinhas
Era pouco e se acabou...

P.S.: Será mesmo? Custa-me acreditar nisto. Prefiro não saber mais...

2010-08-11T12:50:00.000-03:00

E tenho tudo para ser feliz

Mas acontece que sou triste...

2010-08-11T12:37:00.003-03:00

... e como a maioria das coisas nesta vida, tudo acaba, tudo se esvai. Algumas coisas, mais rápido, algumas coisas, mais devagar. Seja como for, tudo se vai. Um dia.

Tudo parece tão alheio a mim que mal sei pensar sobre o que foi, o que poderia ter sido, e o que pode ter acontecido. São hipóteses, especulações da minha mente que tramam, tecem histórias mirabolantes... e que eu nunca vou saber se foram verdades.

Perguntas que eu gostaria de ter as respostas... mas não vou questioná-lo. Melhor deixar assim. Assim sem eu saber quem sabe doa menos. E quem sabe assim sem eu te ver mais, quem sabe eu sofra menos.

Há uma agitação em mim como a de um mar em dias de tempestades, que tudo destrói. Uma confusão, um cansaço... uma vontade de correr, de fugir, me esconder... de mim mesma. Acho que aqui não é o meu lugar³. Mas para onde irei? Que farei eu da vida? O que a vida fará de mim?

P.S.:Tarefa da semana: tranquilizar-me.

2010-08-07T21:50:00.000-03:00

2010-08-07T21:44:00.000-03:00

... vão-se os amores, mas o coração fica.

Carta de despedida

2010-08-07T19:34:00.002-03:00

Esta é uma carta de despedida. Uma monólogo de despedida. Eu falando para o você que ficou dentro de mim. É tão estranho pensar na breviedade da vida e em como as pessoas são esquecíveis... um dia se ama, outro dia se esquece. E então, quem sabe, com um pouco de sorte (ou azar) volta-se a amar... outra pessoa. E engraçado como a pessoa anteriormente amada não é mais nem ao menos lembrada... E o amor se vai, ou fica... com um dos dois ou com nenhum...

Seja lá como for, este amor ido ou presente, amor de outrora ou de agora... que fica na lembrança de alguém, saudosista, triste, a olhar pela janela, olhar a rua vazia e cheia de dor... é, é a vida. Ou a morte.

Então, que morras dentro de mim para que te possas ir e encontrar o que procuras, seja o pote de ouro no fim do arco-íris, seja a malícia, o que for... que te vás. E tendo ido, ponho-me só no meu caminho, como sempre fui...

Assim seja. Seja eu. Seja tu. Sejam as coisas. Enfim.

2010-08-07T13:21:00.002-03:00

Adeus você

Eu hoje vou pro lado de lá

Eu tô levando tudo de mim

Que é pra não ter razão pra chorar

Vê se te alimenta

E não pensa que eu fui por não te amar.

[Marcelo Camelo]

2010-08-07T13:17:00.002-03:00

É, talvez eu devesse estar dormindo.
Mas os sonhos invadem o pensamento e eu escrevo...
... como se para esquecer, deixar de lembrar.
Quem sabe eu fique tão casada que meus olhos adormeçam... e só.

Um dia de cada vez.
Um dia a gente lembra.
Outro dia a gente esquece.
Um dia a gente ama.
Outro dia alguém te esquece.

2010-08-07T13:13:00.003-03:00

Não é tristeza.

É apenas um não-estar em mim.

É como tirar um quadro

que estava pendurado há muito tempo na parede...

... a parte intacta da pintura por detrás... e o resto, desbotado.

Deixe estar...

uma hora quem sabe o tempo, quem sabe o cansaço,

se encarregue de acertar os tons...

2010-04-02T15:00:00.001-03:00

2010-03-07T21:09:00.004-03:00

A loucura das horas.

A loucura dos homens em controlar o tempo.

E assim o tempo se esvai

sem que façamos nada de útil com as horas.

E assim ficam loucos os homens.

Mas não foram os homens que criaram as horas? E agora?

Quem pode mandar as horas pararem?

Temo, pois as horas passam cada vez mais rápido rumo ao incerto.

Ainda temos tempo?

2010-03-07T21:02:00.000-03:00

Quanto tempo dura a duração do tempo?

Gira-mundo...

2010-03-07T20:47:00.002-03:00

Gira o mundo. Mundo a girar. Girar o mundo. Mundo gira mundo. A girar mundo gira. Gira mundo gira. Mundo a girar. Quem mandou o mundo girar?

Poética da tontura.

Alguém mande o mundo párar de girar.

2010-03-07T20:29:00.001-03:00

A minha vontade é forte,

mas a minha disposição em obedecer-lhe é fraca.

Drummond

2009-12-25T22:48:00.001-02:00

A-l-e-a-t-ó-r-i-o.

E não precisa fazer sentido.

2009-12-25T22:48:00.000-02:00

A-l-e-a-t-ó-r-i-o.

E não precisa fazer sentido.

2009-12-25T22:44:00.001-02:00

Abre parêntesis. (

Fecha parêntesis. )

E só.

2009-12-25T22:37:00.001-02:00

2009-09-22T23:27:00.002-03:00

Prisão, cadeia ou cárcere é um espaço institucional da justiça moderna arquitectado de forma a acolher pessoas condenadas pelos tribunais a cumprir tratamentos penitenciários, pessoas a quem foi decretada judicialmente uma medida de privação de liberdade para efeitos preventivos antes de julgamento ou pessoas detidas e retidas às ordens de forças policiais ou militares.
Fisicamente, o presídio é um local gradeado em suas janelas e portas, seus muros externos são altos e dotados de guaritas de segurança. No sentido Bíblico, prisão se relaciona com o estado espiritual pós morte, mais diretamente ligado ao estado de consciência, dos pecados cometidos em vida.

Fonte: Wikipedia.

2009-09-22T23:24:00.003-03:00

saberemos um dia o que terá sido certo ou errado?
saberemos o que teria sido se não tivesse sido outra coisa?
saberemos um dia afinal alguma coisa que pudesse interferir no tudo que fora anteriormente?

então, eu também esqueci
afinal, este é o único destino possível: o esquecimento.

2009-09-22T23:22:00.000-03:00

a chuva chora lágrimas geladas.

2009-09-22T23:17:00.002-03:00

a chuva sempre acalenta o solo seco
mas também inquieta o solo que já atormentado

esperar o sol após o dia chuvoso
esperar o céu azul
e nuvens brancas enfeitando-o de leve.

talvez seja melhor esperar o tempo passar
e o batimento do coração voltar ao normal
ai quem sabe a garoa forte deixe os olhos livres
para ver enfim o que não se via.

2009-09-22T23:15:00.002-03:00

o sono não vem.
talvez eu devesse ficar na companhia da tv até mais tarde.
quando mais tarde o sono talvez viesse
e o esquecimento pesasse em minhas pálpebras
até que adormecesse e não lembrasse mais nada.

óh! quem me dera.

2009-04-18T12:01:00.001-03:00

A de que a força moral de um único homem que insiste em ser livre

é maior do que a de uma multidão de escravos silenciosos - Tolstoi.

2009-04-18T11:59:00.001-03:00

"Tomara

Que você volte depressa

Que você não se despeça

Nunca mais do meu carinho

E chore, se arrependa

E pense muito

Que é melhor se sofrer junto

Que viver feliz sozinho

Tomara

Que a tristeza te convença

Que a saudade não compensa

E que a ausência não dá paz

E o verdadeiro amor de quem se ama

Tece a mesma antiga trama

Que não se desfaz

E a coisa mais divina

Que há no mundo

É viver cada segundo

Como nunca mais..."

[Vinicius de Moraes]

2009-03-01T10:29:00.000-03:00

2009-02-27T23:02:00.005-03:00

uma porção de sonhos perde-se em uma noite de sono ruim. a segunda-feira cinzenta leva todas as estrelas embora em seu manto de desagrado. as pessoas enfadonhas se apinham as pressas no ônibus para o trabalho e deixam suas vidas escorrerem pelos esgotos da cidade. almas jogas pelas calçadas tentar buscar alívio ao sol, em vão. não sobra espaço entre os ambulantes e a polícia. estamos todos acorrentados às nossas próprias escolhas. E quanta contrariedade. Mas enfim. amanhã é terça-feira e lá vão as pessoas, apinhando-se nos ônibus às pressas...

2009-02-27T22:49:00.001-03:00

Desacelerar.

Desacelerador.

Desacelerar a dor.

2009-02-27T22:39:00.001-03:00

... e o que é o destino senão um pedaço de chão até onde a luz de um farol alcança a nossa frente?

Além disso nada existe.

2009-02-27T22:27:00.002-03:00

e sempre na saudade

aquela ausência.

e sempre na espera

aquele adeus.

você nunca mais veio

e não sei pelo quê

ainda te espero.

deixa-me dizer

"adeus" também.

essa despedida eterna

que não se finda em mim.

enfim, este monólogo

talvez um dia

tenha fim.

PS.: Sensação de deja-vu. Parece que eu já falei isso antes de alguma forma.

PS.: Acho que, enfim, eu disse "adeus" silenciosamente em meu ser...

2009-02-27T22:16:00.002-03:00

pequenos pedaços diários de morte

adoçados com a graça de sua última lembrança.

... quem sabe um dia voltaremos a nos ver.

2009-02-27T22:07:00.003-03:00

E quanto mais parece algo ser dito, menos o é. É como se tudo apenas se repetisse, dizendo algo dito milhares de vezes anteriormente. E nada na verdade será inédito. Usaremos palavras diferentes para dizermos as mesmas velhas coisas de antes, pensando ainda que as coisas nunca tivessem sido ditas. Eis como o mundo gira, inocentemente repetindo palavras velhas pintadas com caras novas todos os dias.

2009-02-27T21:59:00.001-03:00

caminho.

caminha.

caminhada.

cama.

nada.

perde-se o verso.

e perde-se a estrada.

enfim, quem quer saber?

2009-02-27T21:31:00.001-03:00

Um caminho novo.

Uma rua que ainda não sei o nome.

Mas uma incerteza.

Eis a vida, afinal.

2009-01-25T19:24:00.000-02:00

... uma carta de amor.

2009-01-03T20:20:00.002-02:00

Ophelinha: Agradeço a sua carta. Ella trouxe-me pena e allivio ao mesmo tempo. Pena, porque estas cousas fazem sempre pena; allivio, porque, na verdade, a unica solução é essa - o não prolongarmos mais uma situação que não tem já a justificação do amor, nem de uma parte nem de outra. Da minha, ao menos, fica uma estima profunda, uma amisade inalteravel. Não me nega a Ophelinha outro tanto, não é verdade?

Nem a Ophelinha, nem eu, temos culpa nisto. Só o Destino terá culpa, se o Destino fosse gente, a quem culpas se attribuissem.O Tempo, que envelhece as faces e os cabellos, envelhece tambem, mas mais depressa ainda, as affeições violentas. A maioria da gente, porque é estupida, consegue não dar por isso, e julga que ainda ama porque contrahiu o habito de se sentir a amar. Se assim não fosse, naão havia gente feliz no mundo. As creaturas superiores, porém, são privadas da possibilidade d’essa illusão, porque nem podem crer que o amor dure, nem, quando o sentem acabado, se enganam tomando por elle a estima, ou a gratidão, que elle deixou.Estas cousas fazem soffrer, mas o soffrimento passa. Se a vida, que é tudo, passa por fim, como não hão de passar o amor e a dor, e todas as mais cousas, que não são mais que partes da vida?

Na sua carta é injusta para commigo, mas comprehendo e desculpo; decerto a escreveu com irritação, talvez mesmo com magua, mas a maioria da gente - homens ou mulheres - escreveria, no seu caso, num tom ainda mais acerbo, e em termos ainda mais injustos. Mas a Ophelinha tem um feitio optimo, e mesmo a sua irritação não consegue ter maldade. Quando casar, se não tiver a felicidade que merece, por certo que não será sua a culpa.

Quanto a mim…O amor passou. Mas conservo-lhe uma affeição inalteravel, e não esquecerei nunca - nunca, creia - nem a sua figurinha engraçada e os seus modos de pequeneina, nem a sua ternura, a sua dedicação, a sua indole amoravel. Pode ser que me engane, e que estas qualidades, que lhe attribúo, fossem uma illusão minha; mas nem creio que fossem, nem, a terem sido, seria desprimor para mim que lh’as attribuisse.

Não sei o que quer que lhe devolva - cartas ou que mais. Eu preferia não lhe devolver nada, e conservar as suas cartinhas como memoria viva de uma passado morto, como todos os passados; como alguma cousa de commovedor numa vida, como a minha, em que o progresso nos annos é par do progresso na infelicidade e na desillusão.

Peço que não faça como a gente vulgar, que é sempre reles; que não me volte a cara quando passe por si, nem tenha de mim uma recordação em que entre o rancor. Fiquemos, um perante o outro, como dois conhecidos desde a infancia, que se amaram um pouco quando meninos, e, embora na vida adulta sigam outras affeições e outros caminhos, conservam sempre, num escaninho da alma, a memoria profunda do seu amor antigo e inutil.

Que isto de “outras affeições” e de “outros caminhos” é consigo, Ophelinha, e não commigo. O meu destino pertence a outra Lei, de cuja existencia a Ophelinha nem sabe, e está subordinado cada vez mais á obediência a Mestres que não permittem nem perdoam.

Não é necessario que comprehenda isto. Basta que me conserve com carinho na sua lembrança, como eu, inalteravelmente, a conservarei na minha.

[Fernando Pessoa]

2008-12-24T19:21:00.000-02:00

2008-12-06T13:55:00.002-02:00

O cravo brigou com a rosa,

Debaixo de uma sacada,

O cravo saiu ferido,

E a rosa despedaçada.

O cravo ficou doente,

A rosa foi visitar,

O cravo teve um desmaio,

E a rosa pô-se a chorar.

o retrato.

2008-12-03T17:00:00.000-02:00

2008-12-02T10:50:00.002-02:00

Escuta aqui

Eu não sou culpado de tudo

Se não vi que as coisas iam mal,

Me desculpe

Olha aqui

Eu não estou farto de tudo

Apenas vejo um caminho confuso

Tudo bem, estou aqui

Isso é o que importa agora

E não vou criar palavras

De paraíso

Eu preciso de um espelho

Eu preciso te escutar

Teu o silencio vai alimentar

A minha tristeza...

sobre as incertezas.

2008-12-01T11:00:00.004-02:00

Ô, as incertezas. Estas são as mais difíceis de se lidar. Saber se vai chover, se algo vai dar certo, como vão estar as coisas daqui há algumas semanas... daqui há um mês, dois meses.

Ô, as incertezas... Essa angustia que corrói o estômago em úlceras gástricas... e na incerteza de acreditar ou não num futuro melhor. A esperança que se esconde por trás de nuvens cinzentas e tristonhas.

Poderia dizer que está tudo bem e levar a vida. Mas chega em um momento em que não se pode mais enganar a si mesmo. Eu tentei fingir e dizer que estava tudo bem, mas o que há? Já nem sei no que pensar. É final de ano, e logo a esperança pela novidade e o medo pelo inesperado surgem juntos nesta confusão triste e paranóica. Talvez seja a hora de recomeçar, de mudar, buscar outros caminhos. Mas como? E voltam as incertezas...

Ô, as incertezas. E talvez a graça da brincadeira esteja toda na incerteza de seu resultado. Sei lá. Eu sou uma pessimista, e por mais positivo que eu pense, acredito que pensar positivo realmente não funciona. Acabaram as minhas forças. Não tenho mais fé em mim mesma.

Eu sou um serzinho infeliz. E eu escolhi isso. E entre escolher o que já faz sofrer hoje e entre o que seja-lá-o-que-for, eu escolho o que eu já conheço: eu sei que sofro, mas é um sofrimento suportável [se é que se pode falar em sofrimento suportável... é, eu acho que dá, sim.] do que a escolher um duvidoso futuro hipotético e a arriscar o confortável modismo de minha vida hoje.

Ô, incerteza. Uma espera pelo não-saber e pelo não-fazer. É muito arriscado ter certeza. Por que tanto medo, né? Não sei mais.

... sofrida vida ida.

2008-11-15T10:32:00.003-02:00

Onde estás? Para onde fostes que sequer te despedistes? Fostes embora com tua dor, sozinho, para sabe-se-lá-onde. E nem deixastes me despedir. ... e a cada barulho, volto a procurar-te na tentativa de encontrar teu vulto. Mas tu não voltas. E eu espero. Até o dia em que me esquecer de te esperar. E que de tanto esperar-te, levarei comigo sempre tua memória sussurada em prantos e sorrisos.

Reconhecimento do amor.

2008-11-14T20:12:00.002-02:00

Amiga, como são desnorteantes

os caminhos da amizade.

Apareceste para ser o ombro suave

onde se reclina a inquietação do forte

(ou que forte se pensava ingenuamente).

Trazias nos olhos pensativos

a bruma da renuncai:

não querias a vida plena,

tinhas o prévio desencanto das uniões para toda a vida,

não pedias nada,

nao reclamavas teu quinhão de luz.

E deslizavas em ritmo gratuito de ciranda.

Descansei em ti meu feixe de desencontros

e de encontros funestos.

Queria, talvez - sem o perceber, juro -

sadicamente massacrar-te

sob o ferro de culpas e vacilações e angústias que doíam

desde a hora do nascimento,

senão desde o instante da concepção em certo mês perdido

na Histéria

ou mais longe, desde aquele momento intemporal

em que os seres são apenas hipóteses não formuladas

no caos universal.

Como nos enganamos fugindo ao amor!

Como o desconhecemos, talvez com receio de enfrentar

sua espada coruscante, seu formidável

poder de penetrar o sangue e nele imprimir

uma orquídea de fogo e lágrimas.

Entretanto, ele chegou de manso e me envolveu

em doçura e celestes amavios.

Não queimava, não siderava; sorria.

Mal entendi, tonto que fui, esse sorriso.

Feri-me pelas próprias mãos, não pelo amor

que trazias para mim e que teus dedos confirmavam

ao se juntarem aos meus, na infantil procura do Outro,

o Outro que eu me supunha, o Outro que te imaginava,

quando - por esperteza do amor - senti que éramos um só.

Amiga, amada, amada amiga, assim o amor

dissolve o mesquinho desejo de existir em face do mundo

com olhar pervagante e larga ciência das coisas.

Já não defrontamos o mundo: nele nos diluímos,

e a pura essência em que nos transmutamos dispensa

alegorias, circunstâncias, referências temporais,

imaginações oníricas,

o vôo do Pássaro Azul, a aurora boreal,

as chaves de ouro dos sonetos e dos castelos medievos,

todas as imposturas da razão e da experiência,

para existir em si e por si,

à revelia de corpos amantes,

pois já nem somos nós, somos o número perfeito:

Levou tempo, eu sei, para que o Eu renunciasse

à vacuidade de persistir, fixo e solar,

e se confessasse jubilosamente vencido,

até respirar o jubilo maior da integração.

Agora, amada minha para sempre,

nem olhar temos de ver nem ouvidos de captar

a melodia, a paisagem, a transparência da vida,

perdidos que estamos na concha ultramarina de amar.

[Drummond]

2008-11-14T20:04:00.000-02:00

Vamos, não chores...

A infância está perdida.

A mocidade está perdida.

Mas a vida não se perdeu.

O primeiro amor passou.

O segundo amor passou.

O terceiro amor passou.

Mas o coração continua.

Perdeste o melhor amigo.

Não tentaste qualquer viagem.

Não possuis casa, navio, terra.

Mas tens um cão.

Algumas palavras duras,

em voz mansa, te golpearam.

Nunca, nunca cicatrizam.

Mas, e o humour?
A injustiça não se resolve.

À sombra do mundo errado

murmuraste um protesto tímido.

Mas virão outros.

Tudo somado, devias

precipitar-te, de vez, nas águas.

Estás nu na areia, no vento...

Dorme, meu filho.

[Drummond]

Resíduo.

2008-11-14T19:34:00.004-02:00

De tudo ficou um pouco

Do meu medo. Do teu asco.

Dos gritos gagos. Da rosa

ficou um pouco

Ficou um pouco de luz

captada no chapéu.

Nos olhos do rufião

de ternura ficou um pouco

(muito pouco).

Pouco ficou deste póde que teu branco sapato

se cobriu. Ficaram poucas

roupas, poucos véus rotos

pouco, pouco, muito pouco.

Mas de tudo fica um pouco.

Da ponte bombardeada,

de duas folhas de grama,

do maço- vazio - de cigarros, ficou um pouco.

Pois de tudo fica um pouco.

Fica um pouco de teu queixo

no queixo de tua filha.

De teu áspero silêncio

um pouco ficou, um pouco

nos muros zangados,

nas folhas, mudas, que sobem.

Ficou um pouco de tudo

no pires de porcelana,

dragão partido, flor branca,

ficou um poucode ruga na vossa testa,

retrato.

Se de tudo fica um pouco,

mas por que não ficaria

um pouco de mim? no trem

que leva ao norte, no barco,

nos anúncios de jornal,

um pouco de mim em Londres,

um pouco de mim algures?

na consoante?

no poço?

Um pouco fica oscilando

na embocadura dos rios

e os peixes não o evitam,

um pouco: não está nos livros.

De tudo fica um pouco.

Não muito: de uma torneirapinga esta gota absurda,

meio sal e meio álcool,

salta esta perna de rã,

este vidro de relógio

partido em mil esperanças,

este pescoço de cisne,

este segredo infantil...

De tudo ficou um pouco:

de mim; de ti; de Abelardo.

Cabelo na minha manga,

de tudo ficou um pouco;

vento nas orelhas minhas,

simplório arroto, gemido

de víscera inconformada,

e minúsculos artefatos:

campânula, alvéolo, cápsulade revólver... de aspirina.

De tudo ficou um pouco.

E de tudo fica um pouco.

Oh abre os vidros de loção

e abafao insuportável mau cheiro da memória.

Mas de tudo, terrível, fica um pouco,

e sob as ondas ritmada

se sob as nuvens e os vento

se sob as pontes e sob os túneis

e sob as labaredas e sob o sarcasmo

e sob a gosma e sob o vômito

e sob o soluço, o cárcere, o esquecido

e sob os espetáculos e sob a morte escarlate

e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfante

se sob tu mesmo e sob teus pés já duros

e sob os gonzos da família e da classe,

fica sempre um pouco de tudo.

Às vezes um botão. Às vezes um rato.

[Drummond]

coincidência [des]semelhante.

2008-11-13T07:43:00.002-02:00

A amiga voltou

Muitas promessas não foram cumpridas nos últimos doze meses.
eu mesmo, ativo cobrador de promessas,
terei prometido e faltado
no mínimo sete vezes por semana
e, o que é pior,
ostentando indefectível cara-de-pau.
Homens enganaram homens e mulheres
com voz de flauta doce:
“Vou fazer isso, vou fazer aquilo,
vocês têm de confiar neste compatriota...”
Fez? Pois sim, seu Serafim.

Mas essa amiga prometeu e cumpriu:
“Tou de volta em janeiro.”
E tá. No parque do Flamengo;
como anunciara. e um pouco
por toda parte: Iúca
e sua branca floração em cachos.

Temia que não viesses mais,
Iúca. As coisas andam pretas,
e tuas alvas panículas contrastantes
com o negro sobrecenho
deste Rio assustado
podiam parecer provocação.
Mas sorriste de medo.
Chegaste, amiga nossa,
pontual,
lirial,
janeiramente abril.

É consolo, conforto
saber que não mudaste
e restauras em nós a matutina esperança
de ter um dia bonito à nossa frente.
Pronto, ganhei o dia,
só de te ver e de beijar com os olhos
tua florada em forma de turíbulo
ou lâmpada suspensa.

Assim fazem as plantas,
honradas, tranqüilas companheiras
neste viver em grupo, conturbado.
Não seguem portarias
nem do Banco Central nem do Conselho
Interministerial de Preços Altos.
Têm seu próprio destino prefixado
(não correção incerta monetária),
e a ele são fiéis. Fiel Iúca,
a trabalhar de graça para os pobres
olhos da população carente de feijão,
de sossego, de carne e de carinho.
Não tens partido, entre os partidos
tão repartidos que hoje se emaranham
na tentativa de compra o passe
de partidários outros e volúveis.
Iúca, tua glória
não resulta de novelas
nem de estádios, palácios, ministérios
de trombeteada fama nacional.
És apenas tu mesma, arbusto digno
que promete florir e cumpre
na hora certa o verde prometido.

Muito obrigado, amiga.
Eu precisava bem deste reencontro.
Nós precisávamos bem deste reencontro.
A folha rija ponta espiniforme
não molesta ninguém: prepara a flor
inumerável, ofertada
ao dia brasileiro angustiado.

[Drummond]

preparativos para a viagem.

2008-11-12T10:55:00.002-02:00

... quero sair em busca de mim mesma. Perdi-me durante este tempo todo em que estive ausente. Nunca mais me vi. Queria fugir. Desaparecer por alguns tempos. Arrumar as malas e pegar outro rumo, para outros ares. Esquecer todos por aqui e até mesmo esquecer a mim mesma. Levarei comigo tudo o que for possível, nenhum lugar é um lugar seguro para deixar minhas coisas. Enfim... irei a algum lugar ainda indefinido. E não quero me encontrar lá. Ou talvez queira encontrar com a parte de mim que um diz foi feliz.

Não vejo luz no fim do túnel. E o final do ano nem parece que vai chegar... parece tão longe. Ainda este céu enfadonhamente cinza, chora em desespero lágrimas pesadas. Tudo ao meu redor me lembra sofrer. Existe algum refúgio onde nada me encontre?

Eu simplesmente não quero estar.

cansei³.

2008-11-12T08:09:00.000-02:00

O futuro pertence a Deus, que não sabe onde o escondeu.

o medo.

2008-11-12T08:00:00.003-02:00

Em verdade temos medo.

Nascemos escuro.
As existências são poucas:
Carteiro, ditador, soldado.
Nosso destino, incompleto.

E fomos educados para o medo.
Cheiramos flores de medo.
Vestimos panos de medo.
De medo, vermelhos rios
vadeamos.

Somos apenas uns homens
e a natureza traiu-nos.
Há as árvores, as fábricas,
Doenças galopantes, fomes.

Refugiamo-nos no amor,
este célebre sentimento,
e o amor faltou: chovia,ventava,
fazia frio em São Paulo.

Fazia frio em São Paulo...
Nevava.
O medo, com sua capa,
nos dissimula e nos berça.

Fiquei com medo de ti,
meu companheiro moreno,
De nós, de vós: e de tudo.
Estou com medo da honra.

Assim nos criam burgueses,
Nosso caminho: traçado.
Por que morrer em conjunto?
E se todos nós vivêssemos?

Vem, harmonia do medo,
vem, ó terror das estradas,
susto na noite, receiode águas poluídas.
Muletas

do homem só. Ajudai-nos,
lentos poderes do láudano.
Até a canção medrosa
se parte, se transe e cala-se.

Faremos casas de medo,
duros tijolos de medo,
medrosos caules, repuxos,
ruas só de medo e calma.

E com asas de prudência,
com resplendores covardes,
atingiremos o cimo
de nossa cauta subida.

O medo, com sua física,
tanto produz: carcereiros,
edifícios, escritores,
este poema; outras vidas.

Tenhamos o maior pavor,
Os mais velhos compreendem.
O medo cristalizou-os.
Estátuas sábias, adeus.

Adeus: vamos para a frente,
recuando de olhos acesos.
Nossos filhos tão felizes...
Fiéis herdeiros do medo,

eles povoam a cidade.
Depois da cidade, o mundo.
Depois do mundo, as estrelas,
dançando o baile do medo.

preparativos de viagem.

2008-11-12T07:47:00.003-02:00

A louca agitação das vésperas de partida!
Com a algazarra das crianças atrapalhando tudo
E a gente esquecendo o que devia trazer,
Trazendo coisas que deviam ficar...
Mas é que as coisas também querem partir,
As coisas também querem chegar
A qualquer parte! - desde que não seja
Este eterno mesmo lugar...

[Quintana]

eu cansei³.

2008-11-11T09:54:00.004-02:00

Piedade. Isso não acaba?

é amanhã.

2008-11-09T21:12:00.002-02:00

18h.

2008-11-01T22:44:00.002-02:00

The last shadow puppets.

Música: Calm like you. Link: http://br.youtube.com/watch?v=t59a9WFtRcs

sábado de cobertas e esquisitices.

2008-11-01T21:55:00.004-02:00

Quem disse que o ócio não é produtivo? Descrição da cena: sábado a tarde, frio, cama, cobertas, televisão, preguiça, cabelos espalhados... [minhas semi-férias]. Não necessariamente apenas isso, nem necessariamente nesta ordem. Enfim.

E veja lá o que eu ganhei: Elliot Smith. Há, eu acredito, uma linha tênue que separa o gênio do louco. Mas quanto fascínio nisto tudo. E quanto sofrimento para estas criações. Ele parece meio patético, tímido, mas a música é de boa qualidade. Tem uma sonoridade aconchegante, suave. E como ele é esquisito... Esta esquisitice artística me atrai. Ele já morreu ou foi morto, não se sabe. Uma pena. [Percebo que este texto está desconexo. Enfim.]

Link para Son of Sam: http://br.youtube.com/watch?v=rt5rshvCCHI&NR=1 Uma graça. A busca por algo que talvez nunca possa nos pertencer.

abandonar e seus derivados.

2008-11-01T15:28:00.004-02:00

Abandonar, v.t. Deixar; desamparar; desprezar; renunciar a; p. entregar-se, abrir mão de direitos. (Derivs.: abandonado, abandonável, abandonante, abandonador, abandonamente, abandonamento, abandono.)

[eu era a casa 2]

analogia musical.

2008-11-01T15:12:00.002-02:00

Era uma casa

Muito engraçada

Não tinha teto

Não tinha nada

Ninguém podia
Entrar nela não
Porque na casa
Não tinha chão

Ninguém podia
Dormir na rede
Porque na casa
Não tinha parede

Ninguém podia
Fazer pipi
Porque pinico
Não tinha ali

Mas era feita
Com muito esmero
Na rua dos bobos
Número zero

[eu era a casa]

2008-10-31T08:17:00.001-02:00

É talvez na tua lembrança em que me refugio de todas as saudades. Eu fujo para não encontrar mais nada além de ti.

Será que eu nunca quis que você saísse da minha vida?

2008-10-31T08:12:00.003-02:00

As vezes acredito que dou valor as pessoas que não me valorizam... porque deveria me importar né? Agora quem realmente merece a minha consideração não tem. Quão ingrata eu sou. E nisso fico esperando alguém que não virá... imaginando coisas que não vão acontecer.
Penso em acreditar em Deus, em destino, em sicronicidade... não sei. Tudo talvez me afastando deste fim. Definitivamente não devem haver as tais leis da atração... ou eu que não tenha visualizado ou pedido ao universo com mais convicção. Sei lá. Acho que realmente nunca daria certo. E talvez dentro de mim não consiga imaginar esta possibilidade. Conscientemente talvez seja a única possibilidade que eu tenha em vista e que talvez eu nem queira tentar outra possibilidade. O novo amedronta, não? E ficaria batendo em cima desta tecla até sei lá... como se só existesse esta possibilidade. E nada mais fosse possível. Uma relaçao com um objeto. Não se menospreza o que se tem... mas quando não se tem nada? Você e o vazio nesta eterna companhia ausente. Por mais que eu saiba que ninguém vem ao meu encontro, eu esperei. E fiquei chateada quando confirmei que não veio. É sempre assim.
... estrago meu dia esperando e esqueço das pessoas que realmente gostam de mim. E por mais que esteja tudo errado, tudo malucamente afastado, sei que de alguma forma, tenta se compensar tudo isso com outros mimos que me tem. Enfim. Acho que não sou grata o suficiente por tudo isso. Isso me envergonha, me entristece. Sei lá. Sei lá. Eu não queria existir assim. Sentir dói. Pensar dói. Eu queria desaparecer.

O passo apressado.
A menina foge.

simbologia das flores

2008-10-31T08:05:00.000-02:00

a simbologia é simples. Sem raiz. Então, em pouco tempo, está murcha e logo morre. Poderia este ser o símbolo do amor? É isto que representa seu amor? Devo ser grata?

[As flores não têm culpa.]

2008-10-29T11:18:00.000-02:00

2008-10-29T11:09:00.003-02:00

Os inconvenientes da perfeição

Corre no céu este boato que os próprios anjos me contaram:

Às vezes Deus, saturado da sua infinita perfeição,

Resolve trocar de lugar com o Diabo.

Resultado:

Sempre sai ganhando longe do Outro...

[Mario Quintana; Velório sem defunto, 1990]

2008-10-29T11:02:00.003-02:00

O pior dos problemas da gente, é que ninguém tem nada com isso - Quintana.

2008-10-29T11:00:00.002-02:00

"Águas paradas não movem moinhos" - sabedoria chapolinística de mi madre. As mães nunca se enganam.

Minha nova vida de menino feio 3.

2008-10-25T23:07:00.004-02:00

Não é querer perturbar os ouvidos alheios, mas eu apenas queria falar... Sei lá. Acho que fiquei triste agora. Nem os dois lados do cabelo estão simétricos. Pode um negócio desses? Poxa, o que que foi que eu fiz? Existe algum conselho federal dos cabeleleiros? Como poderia denunciar? Sá que ela tem algum convênio com a loja de perucas? Nem tem mais cabelos ao vento agora. Boa noite a todos [eu exclusivamente] quem lêem isso aqui. Vai-se mais um à tristeza. Vou-me estar-me indo-me dormir-me. Nem deu tempo de falar das novas crises deusianas. Todos os meus problemas. O problema dos dentes do meu gato. A crise do dólar. Minha insensibilidade aguda. Meu sangramento do nariz. As dores nos joelhos. O seuquestro. A sociedade doente. Os policiais. O cortisol. A saudade. A tristeza... sei lá. Tantas coisas que ficaram jogadas pelo chão. Não queria mexer em nada disso depois que você se foi. "Já nem distingo mais se és sombra ou sombra sempre foste, e nossa história invenção de livro soletrado sob pestanas sonolentas.Terei um dia conhecido teu vero corpo como hoje o sei de enlaçar o vapor como se enlaça uma idéia platônica no espaço?" [Drummond] Agora fui-me merrrmo.

Caindo

2008-10-25T22:53:00.002-02:00

A traição das imagens (1929)

2008-10-25T22:35:00.004-02:00

Mais da metade do que se produz em psicologia hoje nos meios acadêmicos que utiliza-se da arte é em uma abordagem psicanalítica. E a grande maioria desses, busca interpretar, dar sentido a obra ou até comprovar a teoria em cima destas produções. Magritte disse que a psicanálise não estaria qualificada para explicar sua obra. Alguns surrealistas adoraram as questões acerca do incosciente proposta por Freud, mas se perderam do conceito real formulado sobre a arte. Freud, por sinal, não gostava dos surrealistas e ele não gostava [nem ao menos entendia] essa tal de arte moderna.

Freud vê a arte “[...] como fomentadora de ilusão, como correção de realidades insatisfatórias, ou do lado do sonho, do sintoma e do brincar da criança [...]” (ROSENFELD, 1999). Mas com certeza temos produções em psicologia que são mais interessantes. Enfim.

2008-10-25T22:29:00.002-02:00

Que engraçado ver esta imagem... Há quem se contente em olhar pela janela. E há os que se arriscar há abri-la. É quase um Show de Trumann. Mas sabe se lá o que há por detrás disso tudo. [Se eu fosse crítico de arte, estaria falida. Aliás, não existe o feminino de Crítico de Arte? Mas quanto preconceito. A mesma coisa acontece com os músicos.] Enfim. Pirai e deixe que pirem.

2008-10-24T23:33:00.001-02:00

Série: Todo mundo odeia o Chris.

[Qualquer semelhança com alguém que você conheça é pura coincidência.]

Minha nova vida de menino feio 2.

2008-10-24T22:49:00.009-02:00

Frase da cabelereira antes de começar a carnificina com o meu cabelo: "Eu sempre quis ter um cabelo assim". [Referência a Zeca Seca do Zorra Total. Sempre assisto no dias de depressão profunda.]

Coisas que eu não falei pra ela:

- Querida, você trabalha há quanto tempo como cabelereira? É... porque assim, após uma breve avaliação vocacional gratuita percebi que você não leva jeito pra coisa. Que tal mudar de profissão?

- Corte assim, nem de graça. Obrigada. Não tô na penitenciária, e não tenho piolho. E nem mesmo se estivesse, ninguém merece um castigo assim. Só pra tua cara um negócio desse.

- Eu disse pra não cortar curto. Se eu dissesse que podia cortar curto, você teria raspado meu cabelo? Feito um moicano piradaço? Você me odeia é isso? O que que eu te fiz, poloamordedeus?

- Sim, sim. Eu tô linda. Pareço um flashback dos anos 80. Só me faltam o maiô laranja e as polainas. Friday nights forever.

- Sim, minha senhora. Eu estou lindo e me chamo João.

- Super-moderno. Eu tô parecendo uma tiazinha de 35 anos. Nossa. Resuvenesssssseu, bein!

- Realmente eu não poderia confiar numa pessoa hiper-mega-moderna de cabelo roxo. Mas meu cabelo tá realmente lindo comparado ao seu cabelo roxo.

- Quanto eu devo te pagar? Há! Piada, né? Depois desse resultado, Dona Cabelereira, você me deve uma indenização.

- Tamanho trauma causado à minha pessoa, minha senhora, que além da depressão profunda, não consigo nem formular as frases. Não sei mais quem sou. Não sei o que estou fazendo aqui.

- Você não sente culpa, não? De cobrar para estragar o cabelo dos outros? Perversa você, hein? Se realizando com as desgraças dos outros... Você deveria sentir vergonha.

Ainda não consigo elaborar isso. Tenho trauma de cabelereiros e a cada dia isso é reforçado. Agora o que tenho que fazer é esperar. Enfim. Coisas que me acontecem...

[Quanto odiozinho no meu coração. Eu te perdôo, Cabelereira. Não, mentira! Não perdôo nada.]

Minha nova vida de menino feio.

2008-10-23T08:02:00.004-02:00

Castração: conceito freudiano muito complexo de ser explicado em um momento de calamidade pública. [Sinto uma tremenda úlcera gástrica em comorbidade com estresse crônico já desenvolvido anteriormente.] Exemplificado por Sansão e Dalila. A impotência. Entendido na prática. Não consigo nem desenvolver o pensamento.

Realmente eu não entendo porque as pessoas têm medo de dentista, de injeção... mas eu entendo quem têm medo de cabelereiros. Estes profissionais invasivos que, quando não estão questionando sobre a sua vida, estão tagarelando insistentemente sobre suas vidas, num desabafo metafísico [que em nenhum momento ouvi]. Dona Cabelereira, obrigada pela experiência transcendental. Por sinal, coloquei seu nome na boca do sapo, ofereci a galinha preta, farofa e cachaça aos santos na encruzilhada à meia-noite.

Antes, eu que era uma menina mais ou menos bonitinha, agora sou um menino. E um menino feio. [Percebo isso pela cara das pessoas me olhando.] Elas não conseguem nem disfarçar. Espanto³. =O

Enfim, considerando que eu sou uma pessoa conversadora ao extremo, o meu cabelo está super-hiper-mega-moderno sorrisão plus ao cubo da modernidade do picasso². Parabéns, você é um profissional de ótema cualidad. Tô linda, amiga! Abafei.

Humor - conceito freudiano de um mecanismo de defesa superior. Realmente devo rir para não entrar em coma profundo. A minha vida acabou até que me cabelo cresça de novo. Eu, diferentemente da Rihanna e seus holofotes, não consigo mais viver. Adeus, mundo cruel.

2008-10-18T22:14:00.002-03:00

Cheguei a conclusão que o lugar mais seguro que posso estar é em mim mesma. E aqui dentro ninguém me pega.

2008-10-18T17:50:00.002-03:00

Louise Bourgeois - escultora, desenhista e gravadora franco-americana.

Obra: Maman

2008-10-18T17:41:00.002-03:00

Só aquele que foi amado, saberá um dia amar.

a ordem desordenada dos fatos.

2008-10-17T22:47:00.006-03:00

Estamos prestes a presenciar a ordem do caos [insuportável] da sociedade. Pais doentes geram filhos doentes. Para toda ação existe uma reação... E assim temos mais de 20 séculos de doenças, mentiras, coerções, repressões e falta de amor. [Freud explica.] Os pais costumam dizer que os filhos perderam os valores, mas será que afinal os filhos receberam ou aprenderam algum valor? Ou foram anos de mentirinhas? Até descobrir que papai-noel ou o coelhinho da páscoa não existem... que valores são esses? E em outro dia, descobre-se que deus não existe e fez-se o caos. E ahá! Pegaram vocês, queridos pais. Se você não comer as verduras o bicho-papão vai te pegar! Se você mentir pra mim seu nariz vai crescer. [E perceba que, mesmo mentindo, alguns pais não são narigudos.] A gente reproduz o que aprende. A gente faz o que saber fazer. E quem sabe faz ao vivo. [Tô boba, amiga. Chiquérrimo o seucostrador falanu na Sônia Abrão. E deu muintos ibopiz, diz.]

E além de todas as atrocidades que vem acontecendo que podem ser acompanhadas pelo noticiário, convivemos com o fato agravante do nosso sistema capitalista, gerando a cada dia mais gananciosos sedentos de sangue. [A propriedade é um roubo, certo?] E parece um discurso repetitivo, mas preste bem atenção. Imagem não é tudo. Sede é tudo. [Beba água da bica.]

[Ah, e não existe pote de ouro no fim do arco-íris, bando de capitalistas nojentos!! Não basta a beleza intocável das cores pelo céu? Mesmo que as barras de ouro valham mais do que dinheiro, Lombardi, eu abdico da minha parte...]

Mas eu não culpo os pais. Os pais também são filhos e também sofreram. É engraçado ver como é tudo uma corrente em elos macabros de sofrimento. Filhos dos filhos dos filhos dos filhos dos pais de outros pais e assim vai. [Esqueci alguém?] A fruta não cai longe do pé, não é? Filho de peixe, peixinho é. Isso são questões sócio-históricas. Construções. Porque afinal se os pais são tão bons assim, tão cheio de valores, tão corretos, porque a sociedade sofre com essa juventude de hoje? E, aliás, essa juventude veio do nada? Surgiu de uma bola ectoplásmatica? [Ghostbusters parapsicológico]. Acredito que não. E se surgiu, não presenciei este episódio. Mas essa juventude transviada, perdida, mal-trapilha, etecetera e tal, veio de algum lugar e se constitui desta maneira por algum motivo, de algum modo. A bola de neve rolando montanha abaixo. Cada vez maior e pior... mais difícil de parar.

E os pais, coitados, pensam: “Eu dei tudo para eles...” E realmente, seus filhos têm casa, comida, estudos, roupas... tudo do bom e do melhor [clichê dos pais]. Mas falta alguma coisa aí. Talvez alguma coisa que dê sentido a todo este materialismo sem sentido. Falta amor. [Onde compra isso? Será que aceitam encomendas?] E a humanidade sofre...

Aliás, há uma contradição em dizer que algo é desumano. As atrocidades os seres humanos cometem são humanas. O termo "Desumano" é um erro. Assim, a bandidagem quando mata e agride de alguma forma é HUMANA, é uma criação ou expressão puramente humana. Não existe o desumano. Os animais não matam por prazer ou por "loucura". [Bando de jornalistas otários.]

O mal-estar na civilização. A humanidade caminha para seu fim. E não é deus que o quer. [Deus abandonou isso aqui há muito tempo, ok?] Nós queremos assim. Nós construímos isso. E quem conseguir [e tiver dinheiro para isso], irá se esconder nas suas casas com cercas elétricas, carros blindados, com seguranças e coisaradas. Mas dentro desta [falsa] segurança as pessoas não poderão fugir a consciência e talvez morram, vítimas de um colapso nervoso. É difícil aturar a si mesmo. [Ai, minha nossa. É muita verdade para uma noite. Cadê meu rolex? Eu preciso de um refresco... Eu preciso de Botox. Tantas preocupações, tantas rugas...] Somos livres, certo? Não temos desculpas.

Sou a favor da extinção da raça humana [anti-criação psicodélica]. O que a gente fez de bom até agora? Tirando a poesia, nada presta... A humanidade me decepciona. [Eu sou alienígena, ok?]

P.S.: Peter Pan, sei que somos amigos, mas eu não vou mais usar seu pozinho mágico. As pessoas estão começando a notar que há algo estranho. Beijomeliga.

rumo à nenhum lugar.

2008-10-14T07:37:00.002-03:00

Querem me colocar numa montanha-russa sendo que eu tenho medo de altura. E, sabendo dessa informação, é crueldade sua. Sadismo, quem sabe. Aquela história da pimenta...
E se eu estou sozinha em todos os lugares, que braços estão me esperando abertos para um abraço que irá confortar minha dor? É... talvez eu esteja sozinha mais uma vez. Ninguém me espera no final do dia... e se eu não voltar, acho que ninguém irá lembrar. Não tenho peixinhos em um aquário, gato ou cachorro... E eu não vou ao encontro de ninguém. E fica assim. Há 23 anos. Ninguém chega, ninguém espera. E vice-versa. Minha companhia desagradável.
Posso fugir, mas são sombras em todos os lados. Fecharam as portas, janelas e cortinas... nem o ar mais se renova. Eu fico triste. Por não tem aonde me segurar. Uma viagem sozinha... nem sei pra onde. Dormir, dormir, dormir e morrer. Sem esperança de céus, sem temor do inferno. Apenas ir-me.
Talvez eu deva ir ao encontro desses que me esperam. Talvez eles me esperem com pedras e paus para cobrarem de mim todos os meu atos. Eu não gosto de vocês. E talvez seja minha culpa mesmo. Mas eu não me importo.
Eu vou embora, isso sim. Pegarei minha mala e meu travesseiro e irei. Seja pra onde for. Até encontrar seja lá o que for. E nessa busca incessante pelo o que eu não sei o que é, talvez eu encontre, não aquilo que procurava, mas além. E abandone minha busca. E quem sabe descubra que afinal o melhor da busca é realmente a procura em si.
Ou quem sabe não. E veja que no final do arco-íris haja um prato de brócolis. E eu entenda que a visão do fenômeno fosse melhor do que entender o que havia atrás disso.
E porque tantas deduções inúteis, não? “O silêncio de uma lápide que ninguém lê”. Minha alma estava em silêncio. Até que decidi voltar. E voltar a me incomodar. Não darei ouvidos a estas coisas mais. Talvez seja interessante para todos que eu seja apenas a menina boazinha.

[Nenhum lugar é um bom lugar.]

Fuga

2008-10-14T07:34:00.003-03:00

De repente você resolve: fugir
Não sabe para onde nem como
nem por quê (no fundo você sabe
a razão de fugir; nasce com a gente).

É preciso fugir.
Sem dinheiro sem roupa sem destino.
Esta noite mesmo. Quando os outros
estiverem dormindo.
Ir a pé, de pés nus.
Calçar botina era acordar os gritos
que dormem na textura do soalho.

[...]

Fugir agora ou nunca. Vão chorar,
Vão esquecer você? ou vão lembrar-se?
(Lembrar é que é preciso,
compensa toda a fuga.)
Ou vão amaldiçoa-lo, pais da Bíblia?
Você não vai saber. Você não volta
nunca.
(Essa palavra nunca, deliciosa.)
Se irão sofrer, tanto melhor.
Você não volta nunca, nunca, nunca.
E será esta noite, meia-noite.
em ponto.

Você dormindo a meia-noite.

[Drummond]

*** Memorando póstumo: quando te fores embora, nesta tua fuga desesperada de alguma coisa, leva-me junto. Embora, acredito que, na fuga, um pouco do mal que nos repele levamos dentro de nós mesmos... E disto afinal, não poderemos fugir por muito tempo. De qualquer maneira, sempre quis fugir e não mandar mais notícias. Desaparecer. Ser outra pessoa em outro lugar. Começar de novo. Talvez um dia, à meia-noite.

2008-10-13T12:42:00.002-03:00

amor?

4 letras
2 idiotas

e quando é só 1 idiota, o que é?

2008-10-13T12:39:00.001-03:00

entre isso e aquilo
há um vazio
de um silêncio
de algo que ninguém
nunca viu.